Много раз жалел о своих словах, и никогда - о молчании ©
Звенят латунные колокольчики, пылины тихо опускаются, роятся, кувыркаются, за окнами вечер. Всегда вечер. Вечер.
Вечер живёт своей замирающей жизнью. Из вечера иногда приходят странные люди.
Докторша фотографирует моих зверей, я зверею.
Активистка двора в белой курточке и невероятном слое тональника пытает анкетами: "согласны ли вы на ежедневные собрания жильцов наших домов?"
Я закрываю за ними дверь, и на меня падают осколки коричневой краски, змеятся провода, из-за дверцы щитка выглядывает большая сикараха, на первом этаже курит серая сухая старуха, похожая на густое скопление дыма.