Много раз жалел о своих словах, и никогда - о молчании ©
В Москве были листья - зеленые листья тополей, желтые лапы каштанов, шуршащие, пересыпанные сухим снегом, летучие, висячие, стекающие с веток. Город, растущий в незнакомое нам третье измерение. Холодно.
Вокруг поезда светлые поля, и домики с побелевшими крышами. Снился поезд, в котором моё спящее тело ехало по чёрному лесу, пересекая разлившиеся жёлтые реки, мелкие, с камушками и серебряными узкими рыбами.

Сейчас открыла дверь, которую лучше вообще не видеть - там моя жизнь закончилась. Там, в глубине зрачков, за колбочками и палочками, рушатся, осыпаются перекрытия, ломаются рёбра оконных рам, натекает вязкая темнота. Жёлтый пёс положил голову на колени, лестницы оплывают медленными ручьями. Ужас за тонкой стенкой равнодушия.