Много раз жалел о своих словах, и никогда - о молчании ©
Ходят по венам колючие кристаллы, ледышки, стекляшки. Ходит по улице моя я, тыча шпильками в грязь, и застревая оными в брусчатке. Хожу я бессмысленно, но каждый день. Шаги - как стежки. Можно сшить разваливающуюся материю меня, ну хотя-бы на время хождения.
Только нитка без узелка, и короткая - идешь, а за тобой пустота, продырявленная тем или иным образом. И ритм дурацкий, и узор хреновый.
А в ветках воробьи.