Уже в третий раз замечаю, что ставила греться какую-нибудь еду по изменениям в квартирной атмосфере..
А на улице золото, холод и снег, тонкий изъеденный слой снега со льдом, и ясно видимы тайные подземные переплетения тёплых труб. Город суетится, я не отстаю - начала большое и нудное судебное разбирательство, начала новую и ненудную тварь, мучаюсь раздумьями о близлежащих выставках, делаю эскизы к панно, всякая жизнеподобная круговерть.
Всё что я есть, нужно сказать словом, но это чертовски сложно - вот я и подбираю синонимы - в каждом моём действии есть часть общего смысла, и в каждой работе есть часть меня, но сказать это точно никак не получается - всегда что-то остаётся за гранью, или что-нибудь в сделанном оказывается принципиально другим, несет чей-то другой смысл.
Ищу.