Напротив машина пикает. С интервалом в три с пловиной секунды.
Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик...Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик...Пик....Пик....
Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик...Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик....Пик...Пик....Пик....Пик....Пик....
Пик....Пик....Пик....Пик...
Третьи сутки.
Звуки. Я к ним неравнодушна, и скорее отрицательно неравнодушна, поэтому пришлось вспомнить, что я человек, найти наиболее человекоподобную одежду, спрятать космы под шапкою, и выйти вон.
Машинку я попинала, в надежде, что кто-нибудь выйдет меня бить, и я смогу с этим кем-то побеседовать, пока он меня бъет. Но никто не вышел.
Тогда я оккупировала домофон в ближайшей парадной, и стала пытать народ - чьё машино пикает??? Вдруг из парадной вышла целая туча чеченцев.. Я попятилась, но рассказала им, что всё дело в том, что машинко пикает.. Они меня не побили. Оказалось, что это не их.. И они тоже страдают от пиканья..
Оставила машину чеченцам, и они меня разочаровали.
В общем, всё было бессмысленно. Машина пикает, а я присматриваю на кухне место для раскладушки - там окна во двор, и максимум, что мне грозит - это неспешные беседы бомжей, писющих в закутке двора, куда выходит окно, и в семь утра первые бравурные мелодии из фехтовальной школы, что во дворе...