О том что важно, говорилось вскользь, и получалось глупо.
Лицо троилось, отражаясь в мире - расплывчатым, негодным. Ему не верили - ни слову, ни лицу, ни помыслам.
О том, что мертвенные порожденья снега, больные, поражённые бессильем, стремительно впадают в пустоту. Их траектории слагаются в слова. Их выпивают улицы и лужи. Что ими ночь пронизана до дна, и не осталось затхлого колодца, и не осталось ни угла, ни арки, ни дома, ни квартиры, ни окна, где было бы тепло.
О том, что небеса сегодня выше, и движутся быстрее.
О том, что есть ещё немного сил, и можно пережить и эту зиму.
О чём ты?
Ни о чём.
засыпало глаза песком и пылью, он их заклеил
лентами бумаги, и закрасил
поверху белым маслом - мёртвой краской, которой красят двери и окошки
всех самых страшных зданий - школ, больниц и тюрем
и домов, где мы живём
О чём ты?
Ни о чём.