Брат принёс маленькую ёлочку в горшке.. Такая настоящая, жаль, если погибнет за зиму - они не очень живучие, эти деревья в горшках. Если выжевет, увезу в Псковскую и посажу в настоящую круглую землю.
Сказали, что такие как я живут двумя способами - либо попадают в волну востребованности их творчества, либо паразитируют на родственниках. Намёк понятен..
Из всех вариантов жизни мне ни в какой не войти, просто физически не получается, метель метет слишком густая, всё за этой пеленой. А в белом ходят сиреневые, плачут, воют ветреными голосами, мотаются в вихрях снега, пьют темноту.
И где-то невидимо идёт поезд. Я ловлю его - то мне достаётся уходящий гул, то дрожание воздуха, то запах металла, или, о чудо - чёрный силуэт, стремительный и достоверный, сложившийся на миг из чёрных сосновых веток на белом расплавленном круге утреннего солнца.