Кружит, кружит, кружит, голова не может, падает, улетает, сама с собой болтает. Иногда сохнет и отпадает.
Ей не хватает боли.
За окнами чистые провода, чёрные вены.
За окнами полу-люди, растянутые в пространстве.
За окнами.
Воздух? Краска?
А может быть мы пойдём и проголосуем?
Нет, не то..
Мне кажется, вместо снега
на асфальте серые змеи.
Мне кажется, что неважно.
Я просто утрачу разум.
Наконец-то.