Кте я?
Гдо я?
Куда этот, что между желтым и зеленым?
Куда те, что между листьями и воздухом?
Что за ветер, который жил в брусничной поляне? Он крапчатый, и двуслойный, как речка. Речка течет в овраге. Несет золоте листья, держт на дне черноту.
А может и нет её?
Если вы меня встретите, приведите куда-нибудь, где сны.
Я смотрю на своё безумие со стороны:
Это чёрная вода поперек головы.
Это страны, которых нет.
Это быть невероятно одной.
Это не знать, не знать, но помнить, что надо знать. Помнить дорогу, к которой нет пути. Помнить, что опоздала, что надо было идти, и не знать, куда.
Я смотрю на траву, и вижу сны.
Мне-бы не надо быть.