Как легкие птицы перед лицом метели, как травы, цветущие в конце лета, отблески теплого света на грани ночи. Смеются в лицо обреченности, опираются крыльями на пустоту воздуха, на небесную твердь. Нет никого бессмертней, нет никого роднее, кроме тех нестерпимых наших, разных, живущих так мало, так быстро, как травы, как листья, умеющих иногда смотреть друг на друга с улыбкой, петь под гитару, прощать друг другу ошибки, видеть в знакомых лицах стойкость и верность, способность опять и опять открывать беззащитные листья.