В пыльном золотом воздухе протяжные свисты птиц, танцы мошкары. Первые Мать-и-Мачехи в серой земле.
И реки.
Чёрные реки, вздыбившиеся в каменных берегах, реки, похожие на диких зверей, вокруг этих рек мир живёт быстрее и вернее, чем человек.
В просторе и тишине, в глубоком сне тысячи оттенков светлой травы, они не заметны издалека, только слегка дрожит земля, и слышится гул, как от поезда под землёй. Потом выходишь по желтой тропинке, по обгорелому полю, и гул обращается грхотом, и под ногами, ближе чем следующий вздох..
Отойдёшь, и опять тишина, рассеянный свет, невесомые облака, дома, из которых каждый пятый сгорел, а каждый третий забыт. И можно идти в воздухе-без-времени, похожем на глубокий янтарь, идти по пустому шоссе, и ехать потом в пустом чистом вагоне, в косых закатных лучах, в тишине, тишине, тишине.
Много фоток